Non gli ho mai detto addio.
Più tardi quella sera, mia figlia mi accompagnò in ospedale a prendere le sue cose. Il mio orologio. Il mio portafoglio. E, accuratamente riposta in una busta indirizzata a me… una lettera scritta a mano.
“So che non sono mai stata brava ad ascoltare. Volevo guidare, non seguire. Ma amarti è l’unica cosa che non ho mai messo in discussione. Anche dopo aver firmato i documenti, eri ancora mia moglie nel mio cuore. Spero che un giorno mi perdonerai. Mi sono già perdonata per averti lasciata andare, perché vederti libera significava più per me che tenerti e basta.”
Mi lasciai cadere su una sedia nel corridoio e singhiozzai come una donna che aveva la metà dei miei anni.
Volevo la libertà.
Ciò che volevo veramente… era la pace con l’uomo che amavo.
E ora, a 75 anni, capisco la più crudele delle verità:
A volte l’amore nel matrimonio non scompare.
Lo perdiamo nel momento in cui crediamo ancora di avere tempo.
vedere il seguito alla pagina successiva
